NEW YORK, 1961. Dehors, en ce mois de janvier, la pluie tombait comme si c'était le dernier jour de l'homme sur terre. Toutes les fenêtre étaient fermées et les seuls échos que l'on pouvait entendre étaient ceux du vent contre les vitres et John F. Kennedy, nouveau président des Etats-Unis qui était sur toutes les télévisions allumées. Roger était assis à son bureau, le regard vide et l'esprit perdu dans un recoin de sa tête. Il était l'une des rares personnes qui n'étaient pas intéressées par le successeur d'Eisenhower, ce qui l'importait lui, c'était son travail. Si il désirait s'adonner à celui-ci, ses collègues, eux, étaient beaucoup plus obnubilés par tous les événements politiques du moment et oubliaient presqu'ils travaillaient pour l'une des plus grandes agence de publicité de la ville, négligeant leur paperasse pour "tchatcher" à propos du président. Roger sortit l'une de ses cigarettes de son étui, l'alluma et en tira un coup avant de fermer les yeux, songeant à milles et une choses à la fois. Il fut rappelé à l'ordre lorsqu'un claquement de porte se fit entendre, Rick Fischer venait d'entrer dans son bureau. Le grand blond s'avança vers la table d'alcool et se servit deux verres de Scotch, un qu'il porta à sa bouche, le deuxième qu'il posa en face de Roger. (...)